Рыжий изучает прогноз погоды на завтра. Прогноз сумрачен. Даже, скорее, сердит. Его отвлекают от важных дел. Дела тоже маются от того, что ими не занимаются уже битый час. Рыжий хладнокровен: до дел всегда руки дойдут, а вот на прогнозы всем наплевать. Прогнозу такая заботы настроение не улучшает, как и посиневшему, к этому времени, часу.
— Сам дурак и уши у тебя холодные! — говорит прогноз громко, голосом уже неизвестного никому диктора из радио.
— Дождь, — бормочет Рыжий и спрыгивает с подоконника, — завтра будет дождь. Ну надо же…
— И грибы! — Кричат ему вслед дела. — отличные грибы!
Но рыжему плевать на грибы и на дела, у него сегодня выходной и поход в парк.
— У тебя всегда выходной, — Иронично фыркает фикус в старом, синем от скуки, горшке, и машет ему обгрызенным листом. — Бездельник ты наш.
— Сам бездельник, — отмахивается от Фикуса Рыжий и останавливается в задумчивости: а не погрызть ли ему еще листья?
Фикус тревожится, но зря: Рыжему лень обратно запрыгивать на подоконник. Рыжий уходит, подергивая кончиком хвоста, на кухню с инспекцией. “Бездельник, как же, — думает он, разгребая заначку за холодильником, — сам такой”. С заначкой все в порядке, так что завтрашний дождь ему нипочем. Прогноз разочарованно вздыхает: опять не повезло…
Nektototam's Blog 