Зумблюм П думал.  Выходило это у него, честно говоря,  так себе, но он и не жаловался.

        —   Спасибо, что хоть как-то получается, — бормочет   Зумблюм П наслаждаясь самим процессом  и улыбается, как ему самому кажется, мечта-а-ательно.

     Прохожие от тех улыбок немножко шарахаются в стороны, но Зумблюму П  не привыкать: его и так  попугиваются, особенно, когда он становиться, забывшись, на все свои шесть-на-надцать  ног. Обычно-то он лишние ноги  в рюкзак прячет. Ну,  чтобы не завидовали.

     Мысли Зумблюма П  в данный момент крутились вокруг одного — клубничного мороженого, до которого  Зумблюм большой охотник, и даже, где-то, рыбак.

     Мороженое же от Зумблюмовских  мыслей отмахивалась, как могло, но потом, не выдержав напора, сдалось на милость победителя…

     Что говорит нам  лишь о слабости Клубничного Мороженного и неумении его устоять перед искушением.  Пусть и чужим, что вдвойне обидно.

     Стыдитесь, Клубничное Мороженое!

        ***

     Зачем автор, то есть я, написал о мороженом, которое он, то есть я, не ест — не знаю. Видимо, проходивший мимо него Зумблюм П растерял свои мысли, и они наползли на автора, то есть меня, осиротевшими блохами.