1. День прожит, да и фиг с ним. Хотя их и становится меньше на один. Забавное состояние, когда вдруг начинаешь считать — сколько у тебя еще осталось?
  2. Писательский зуд никак не хочет возвращаться, видимо ему еще не наскучило там, куда он отправился. В его отсутствии буду в основном писать дыбры. Ну и всякие другие глупости из тех, что взбредают в голову, когда там пусто и просторно.
  3. Разное. Прения и прочая лабуда в ассортименте.

Нектототам сферический, раздумьями наружу. Идальго по субботам.

 

Жопа

Степанида была женщиной справной. И для равновесия — слевной. Ну, чтобы не падать на ходу.  До этого, она витала в облаках и ощущала себя цацей. А теперь, обзаведшись по случаю, правами и левами — только так.  Надувной  уточкой. Не бякая ничем, дабы не занесло невзначай. По мраморному полу. Камерно, важно. Стильно, по ее мнению. Поглядывая по сторонам и изредка вверх. Чисто,  чтобы не забывать, что когда-то потолок был не стеклянным.  Он и сейчас  не был таковым, но Степаниде надо же было как-то себя успокаивать, чтобы не вскакивать по ночам с криком. В общем, сплошная жопа.

Ленивая скотина

Ну да, это я. Нет, у меня, разумеется, есть оправдания для такого поведения, как же без них-то?  Никак. У меня, не буду скрывать — пор моей инициативе, закончились читатели. А их отсутствие, даже если они и прежде были виртуальными  — реальное обнуление мотивации к письму.  А после лит. мастерской, где мне популярно объяснили то, что для меня раньше было смутно понятным, а теперь стало кристально ясным, что писатели, это люди которые пишут для других писателей, перерабатывая и комбинируя в силу своего таланта работы третьих писателей, я понял, что писателем (в общепринятом смысле этого слова)мне никогда не быть.  За учебу спасибо, конечно — открыли глаза.  Но писать, все равно интересно, хотя заставить себя работать над идеями(которые, суки такие, стали лезть одна за другой ) крайне сложно. Даже записать идею  — непосильная задача, а они, увы, очень быстро испаряются.  Вот и сейчас, парочка мощный идей отправилась на кладбище нереализованных шедевров моего недомыслия и похуизма. Покойтесь с миром.

Надо начать писать о последней поездке в Испанию. Было круто, если что. А заодно, может и в ритм войду? Хотя, нет — напрасная попытка самообмана, вот что это такое.   Нужно отыскать мотивацию. Достаточно сильную, чтобы появился интерес к работе.

То же самое относится и к изучению испанского.